Día gris.

Mientra busca un hueco para escapar, el aire se atraganta,
entre cojines mordidos.
Quedándose atascado, bajo unos recuerdos oxidados.

Entretanto, un borracho destila alcohol,
en la sangre de tus hijos.
Encendiendo miserias, sobre vientres mancillados.

De esos que se esconden en algún lugar de la memoria.
De esos que lastiman conciencias, y olvidan dignidades.

No queda amor dentro de aquel al que le reconcome la culpa,
y después la vomita.

No quedan excusas dentro del reo que se desnuda,
y luego se santigua.

Este roble no quiere más promesas decrépitas.
ni cuándos, ni dóndes
ni ojalás.

Hoy, cien mil gargantas clamarán al cielo
y una vez más, nadie las escuchará.

Día gris.

Comprad flores para las muertas.



¿Quién escribirá la historia de lo que pudo haber sido?